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La mer, l’immensité qui se regroupe, s’éloigne, revient.
Les ombres sont régulièrement striées par les raies des persiennes.
Ces foules sont toujours énormes.
Le bruit de la ville est très fort.
Il ne sourit pas tout d’abord.
C’est visible, il est intimidé.
Je ne sais pas qui avait pris la photo du désespoir.
Il n’y avait plus rien à retrouver.
Dès le premier regard on l’a compris.
C’est fini, je ne me souviens plus.
Pour les souvenirs aussi c’est trop tard.
Et puis un jour il n’y en a plus.
Tout a grandi autour de nous.
Je n’ai jamais rien fait qu’attendre devant la porte fermée.
Je n’ai jamais écrit, croyant le faire, je n’ai jamais aimé, croyant aimer.
Autour d’elle c’est les déserts.
Je serai la première à partir.
De temps en temps, par rafales légères, des bruits de voix.
C’est la seule couleur.
Ce que je veux c’est ça, écrire.